Дед Фомич всегда был тем ещё хитрецом. В свои семьдесят с лишним он не собирался тихо доживать век в старом деревенском доме. Ему хотелось, чтобы дети и внуки наконец собрались вместе, как в старые добрые времена. Только вот настоящая семья давно разбежалась по большим городам, и простыми уговорами их было не заманить.
Тогда Фомич придумал план. Он позвонил каждому по очереди и тихим, усталым голосом сообщил, что врачи нашли у него что-то серьёзное. Сказал, что дней осталось немного, и очень хочется увидеть всех перед уходом. Голос дрожал ровно настолько, чтобы поверили. И поверили. Через неделю под крышей старого дома собралась целая толпа: сын с невесткой, дочь с мужем, трое внуков и даже правнучка, которой едва исполнилось пять.
Сначала всё шло как по маслу. Стол ломился от еды, которую Фомич сам готовил с утра. Внуки бегали по двору, взрослые вспоминали детство и смеялись над старыми фотографиями. Но уже на второй день начали всплывать старые обиды. Сын упрекал дочь, что она редко звонит. Дочь отвечала, что у неё работа и дети. Невестка тихо злилась на свёкра за то, что он когда-то не одобрил их брак. Атмосфера накалялась, и примирение, о котором мечтал Фомич, стало ускользать, как дым.
Он не сдавался. Когда споры доходили до крика, дед молча уходил в свою комнату, а потом возвращался с новым чаем или свежими блинами. Он слушал, кивал, иногда вставлял тихое слово. Но внутри понимал: одного притворства мало. Нужно было что-то большее.
И тогда, в самый тяжёлый момент, когда сын уже собирал вещи и грозился уехать ночью, Фомич вытащил свой запасной план. Он достал старую коробку из-под кровати и выложил на стол пачку писем. Это были письма, которые он писал каждому из них годами, но так и не отправил. В них он рассказывал, как скучает, как гордится их успехами, как жалеет о своих ошибках. Читали долго. Сначала молча, потом кто-то всхлипнул, потом заплакали все.
К утру дом уже не гудел от ссор. Внуки спали вповалку на старых диванах, взрослые сидели на кухне и разговаривали уже без злости. Фомич смотрел на них и улыбался в усы. План почти сработал. Почти. Потому что на самом деле никакой смертельной болезни у него не было. Но теперь это уже было не важно. Главное, что все остались. И на этот раз по-настоящему.
Дед Фомич сидел на крыльце, пил чай и думал, что иногда для счастья нужно немножко схитрить. А иногда и сильно схитрить. Лишь бы результат был тёплым и настоящим.
Читать далее...
Всего отзывов
9